-Constructora de cohetes-

Max Estrella era un poeta ciego

loco

pobre

iluminado

por

la bohemia.

Pero Max

no era real

Tú sí.

Tan real,

que te jactas

de

no tener

luz

pero

Todo el mundo

es sombra,

desde que te conozco.

Una

constructora

de cohetes

que se mete

en mi cabeza

y se roba

algunas piezas.

Eres tal y como te soñé.

Tienes

exactamente

lo que

siempre quise,

y exactamente

lo que no.

Me refiero

hasta las cosas

que no me gustan

de ti,

son

las que quería

que no me gustaran.

Tu cabello

es un jardín.

Tus ojos

son verdades absolutas.

Tus piernas

un lazo de la fortuna

alrededor de mi cuello.

Galvanizando mi cuello.

y aunque el Caroní se desborde
y nos sepulte bajo ...
seguiré siendo afortunado.

Sarah Blake Artwork

"Marmoleada"

 Para Kafka. No el escritor.

la mamá:

“pica bien la carne

que

después

te atoras con un pedazo

y

te mueres

como un pendejo”

señora

ni que los pendejos

fueran

los únicos

que se mueren.

Anna Molly

no era ninguna pendeja

pero

se murió

antes

de poder

despedirse

su cuerpo

pequeño

marmoleado

escapándose

del oxígeno

quitándoselo

de encima

como

quien

se quita

el sudor

de la frente

"madre

qué

te hicieron

las tejas

del

edificio?

por qué

la pagan

conmigo?

con

mis hermanos?"

acompañar

autonautas

beberse

la lluvia

entender

todo

y

comprender

nada

ella

cayó

y golpeó

la puerta

del armario

a su lado

dos

espasmos

algo

se queda

atrapado

en su retina

algo

brillante y sin vida

como

dos adornos feos

de navidad.

Autor: Callejera. Como ella.

"A todos nos roban"

de qué sirve
jalarle bolas a la luna
si al otro día
se te va romper el sol
tú
el iluso
que
recoge los pedazos
de su
bombeador de sangre
y
al otro día
te dicen
"no des tanto, que eso ahoga"

cuando nos ahogamos
el oxigeno
no llega
a nuestro
cerebro
y es ahí
donde
realmente
están los sentimientos

en Gaza
hay gente con sentimientos
pero
eso
al resto
del mundo
no le importa
importa el dinero
el Miss Venezuela
y
el mundial de fútbol
importa emigrar
como si fuera una moda
emigrar para seguirte engañando
que serás
empresario
estrella de rock
actor de cine
millonario
libre
y luego
un pobre huevón
escribe
tu nombre
mal
en un periódico
local
de mierda
porque
lo único
que has logrado
en tu vida
fue
organizar
un bazar
para vender
la ropa
que
ya no te queda

si naces
en
el interior
estás jodido
una "mentalidad de pueblo"
no surge

tienes
que irte
a Caracas
para
vivir
de lo que
te gusta
porque
"Caracas es Caracas
lo demás
es monte y culebra"

sufrimos de optimismo
somos hipócritas
que
dicen
adorar
el cambio
pero
no soportamos
que la gente se muere
que los precios aumentan
que el amor se acaba

nunca
escribas
poemas
tan largos
coño!
nadie
te va a leer
de por sí
eres una mierda escribiendo
"nada personal"
cualquier cosa
que
puedas
hacer
siempre
alguien más
lo hará
mejor
que tú
escribir
pintar
cantar
cocinar
tirar

no vale la pena
lo que vale
es la lucha
el único sentido
que
tiene
la vida
es no dejar
que te rompa
los dientes
que te mee
en la cara

deja que
solamente
te robe
(a todos nos roban).

"Led"

La clase media venezolana
va a fiestas
aniversarios
graduaciones
bodas

En la llamada “hora loca”
ya no se baila calipso
por considerarlo
anticuado
en su lugar
colocan un tempo repetitivo
de dos compases
música sintética
música de plástico

y hay dos hombres
con trajes
de luces de colores
y pantallas led
en sus abdómenes
y guantes
con láseres
como los que usa
Muse
en sus conciertos

Y la juventud de turno
salta
baila
grita
ríe
y jura
que siempre fue así
que la música de plástico
es
parte de
su ADN
que la vida
hay que ganársela
y que
morir
es quedarse
sin señal
en el teléfono celular.

"Sobre perdedores"

Seamos perdedores.
los ganadores son flojos inútiles.
que.
no.
tienen.
nada.
por alcanzar.

los perdedores en cambio.
tienen.
que.
esforzarse.
por dejar de ser.
perdedores.

perdamos.
en.
tu apartamento.
o.
en.
mi casa.

perdamos.
en.
la parte.
de.
atrás.
del escarabajo.

perdamos.
insolentes.
galvanizados.
el.
uno.
en.
el.
otro.

perdamos.
en.
el frío.
de informarnos.
que.
los simulacros.
no.
pueden.
contra.
nuestra.
invencible.
frente.
negra.

perdamos.
tú.
en.
mis ojos.
yo.
en.
tu boca.
y.
viceversa.
y.
asreveciv.

vos.
y.
yo.
seremos los perdedores más gloriosos de la historia.

9-14

Cae el hermoso y precioso siglo XXI. De orejas blancas como el cristal. Caen los aviones. Caen las rutinas. Caen las bombas. Caen las borlas. Caen los sueños. Caen las mañas. Caen las sombras. Caen las sordas. Caen los idiotas que quieren ser héroes, y los héroes que no quieren ser. Caen las historias, los regalos, los maestros. Caen los árboles y los sacapuntas. Cae Planck. Cae Hawking. Cae Ott. Cae la cortina de retina. Pero no cae la hipocresía. Como no caen tus golpes de pared. No caen tus alas. Caen tus lágrimas y tumban el podio, pero no cae tu integridad. No cae tu pecho, con ese huesito que rompe los quarks, los cuantos y las cuerdas. No cae tu tristeza, apocalíptica pero certera. Cae tu optimismo, yo lo levanto con una bombilla. No caen tus manos. No caen tus pestañas. No cae tu voz. Y que tu voz no caiga nunca, porque sin vos no hay después. Porque son ochenta las flechas entrópicas que alumbran la existencia. Porque el chocolate rompe la ceguera. Porque la ceguera ya no te reconoce. Porque vuelas y ríes, porque ríes y lloras, y lloras y lloro. Y porque así caigan los edificios, las botas y los votos. Tú no caes. Y no me dejas caer. Solo tú conoces el día en que las mariposas de colores rodearon el obelisco. Solo tú conoces la mitad de ese número. Sólo tú conoces la burbuja piramidal. La muerte es un mito cuando te beso los ojos. La nieve nunca será fría mientras te aparte el cabello de la frente, y la colisione con la mía. Qué bonitas son las letras del abecedario cuando la última se vuelve la primera. La única.

Foto cortesía: Zara Noia