"Hacerlo con una artista"

La mente también importa
pero
si no se tiene cráneo
es mejor olvidar el asunto
y cogerte a otra
muñeca uniformada

Si no es para desatarla
con la lengua
si es para encerrarla
y alejarla de sus miedos
de sus melodías
de sus libertades de acuarela
desiste
déjalo hasta allí

Si la sombra
no llega a la glándula pineal
a punta de lo que recitan sus manos
entonces, ¿cómo pueden incendiarse sus ojos?
para eso, una puta cualquiera
que haga con la boca
lo que hace la artista
pintando sus traumas
de 48 Kg.

A quien sonríe, le hace el amor
a quien pinta, se lo coge
para abrazarlo con los muslos
para que
en el blanco final
se escapen
los miedos y los fracasos
las agujas rotas
los errores hortográficos
las narices
la esperanza
los pinceles
los lápices
(rotos)
y otros homicidios

Porque si de algo está llena la artista
es de sueños centrífugos,
sensibilidad social,
lágrimas de kerosene
y portarretratos rotos
con fotos de caballeros
de cejas interesadas
cuyos corceles
galopan sobre su pecho
y el charco de sangre
realza un bonito atardecer

Y todo el mundo
grita
“nadie se va a salvar”
y las muy ingenuas
lo saben
y abandonan el lienzo
por el espejo
el lápiz,
por el labial
el pincel,
por la verga
el amor,
por el aplauso

Todavía creen
en el elogio
en el cigarro antes del coqueteo
en la caricia hipócrita
del que solo se quiere reír de su espíritu

Si pretendes ser como uno de ellos
aléjate
porque una artista nunca olvida
siempre sufre
pero nunca olvida
siempre se acobarda
pero nunca olvida

Y en la cobardía
se fosilizan las mariposas
se marchitan los peces
los elefantes se vuelven miopes
y por la ventana
se escurre un flamingo

Ellas sí son libres
aunque tú
no puedas quitarte
el pijama de rayas

Las alas son para volar
pero el cráneo
es para que te lo rompan

Y si no tienes cráneo
Es mejor olvidar a la artista.

"Segundo principio de la termodinámica"

Fiebre.
Las manos en el cuello, pero solo para comprobar la fiebre.
"No intentes nada peligroso"

Miedo.
Que lo que tu genio escriba
no vaya dirigido hacia mi.
Es como lo que dijo el director de la Orquesta de los Sueños
"Los sueños lúcidos son el fin de la memoria"
y yo que cada día despierto molido
porque en todos mis sueños estoy en guerra.

Antes de despertar, era yo el que iba perdiendo.

(suena el triangulo)

Un lápiz o un bisturí, da igual; escribir es hacer una incisión en la garganta.
Cualquier triste payaso con el corazón roto es un poeta; cualquier suicida es un filósofo.

Viaje.
Importa, pero más el lugar.
Al fin y al cabo
los gatos se ligan a los lugares,
no a las personas.

(vientos)

Sentir.
Cuando te digo que se me cae el mundo
no es literal
es que así se siente.

(metales)

En mi vida pasada
fuí un faquir.
Todavía siento
la cama de púas
en mi cuerpo.
Pero yo me acostaba
boca abajo.

(cuerdas)

(cuerdos)

Despedacémonos los ojos
con palabras
tuertos
cuando lleguen las oraciones

porque hay estigmas
que harían de Cristo
un colador.

Un amanecer de colores
en Buenos Aires

(ad lib/aquí es donde me tiro del obelisco)

Siempre duele el pecho
por culpa de la cabeza.

(cañón)

Una bala de cañón
atraviesa la factura
de olvido hacia el libro,
o el juego,
que inició todo.