viernes, 27 de febrero de 2015

"Mundo incómodo"

Oh, mundo incómodo

el cacique llora por sus hermanos
lleva puesta una franela roja
pide alcohol para las heridas
le mandan ron
"ese no, nos estamos muriendo".

a menos de 1 km de allí
la gente no puede
ver
pues tienen sus cabezas
metidas
en bolsas de compras

"'ta barato, dame dos (antes de que vuelva a aumentar el dólar)"

no llega el olor del cacique
ni de sus hermanos moribundos
ni de sus hijos hediondos
ni siquiera
del ron.

¿Uh, mundo incómodo?

en las islas del Caribe
hay tantos hoteles
que ya no se ve
el mar

virtualidad presencial
decapitada
brillante
popular
dramática
rentable

los payasos de corbata
saltan charcos
para montar muchos circos
se lanzan tortas y huevos
entre ellos
y se golpean
con bates de goma
pero se abrazan
cuando termina la función
y cae el telón

nadie ríe.

¡Ah, mundo incómodo!

la madre le reclama a su hija
"¿por qué tienes que ser tan fea?
¿por qué no puedes ser bella e inteligente como tu hermana?
por eso todos la quieren
por eso los chicos se la cogen
por eso las chicas la odian
ella es exitosa"

la hija no aguanta
hace un nudo
y sus pies cuelgan...
la madre desconsolada/desconcertada
le dice a sus amistades
que su hija era acosada en la escuela
"tuvo que ser eso
porque ella era FELIZ"

al otro lado del mundo
un chico que hace tiempo decidió lo que le gustaba
se enfrenta a un clítoris noctámbulo

"¡ese es mi muchacho!
¡un varón!"

su voluntad despellejada
bajo un puño paterno/patriarcal
ese chico quisiera
que también
sus pies colgaran

Bah, mundo incómodo...

martes, 24 de febrero de 2015

"Taxi"

los filósofos solían sentarse
sobre piedras
o en la grama
a pensar
y reflexionar

hoy lo hacen
sobre cojines deshilachados
en un asiento forrado con una franela vieja
dentro de un carro
con una calcomanía pegada en el parabrisas
con la palabra: "taxi"

tienen los ojos hundidos
la boca apretada
y hablan sobre
el hambre y la muerte
sobre las ilusiones rotas
sobre sus hijos muertos
una bala en la nuca
que apaga la luz
de los catorce años

hablan
sobre el béisbol y las vedettes
sobre el ron y la cerveza
sobre containers llenos de comida descompuesta
sobre los "maricos con zarcillos"
sobre los "malandros con tatuajes"
sobre las "carajitas putas"
sobre los "chinos y turcos ladrones"
sobre la necesidad del respeto y la tolerancia
para cambiar el mundo

hablan
sobre políticos, dinero, mierda, y demás redundancias
sobre la relación cromática entre la esperanza y la codicia
sobre la necesidad de aprender a comer plomo
porque es obligación de nuestra especie
adaptarnos al ecosistema

el más apto sobrevive
si aprende a digerir
lo que abunda en el ambiente

hablan
sobre las plataformas digitales colapsadas
mientras las calles están vacías
sobre el tedio de hacer una cola
para comprar tu propio ataúd
sobre el hábito de ver películas tristes
de guerras, catástrofes y tragedias
y decir: "tienen que verla, es exactamente lo que está pasando aquí"

sobre la viveza criolla

el carro se estaciona
me cobra más de la cuenta
pago, mientras nuestros ojos se cruzan
y agradecemos que ninguno de los dos
nos hayamos hecho daño

se acabó el viaje paranoico

no me culpen
uno nunca sabe.

lunes, 23 de febrero de 2015

"País de garabatos"

la marioneta con bigote es un garabato
el líder bélico preso es un garabato
el mural de la central es un garabato
el cuadro en la cafetería de El Nacional, es un garabato
la moneda es un garabato
la televisión es un garabato
las noticias son garabatos
el horóscopo es un garabato
los empresarios son garabatos
los comediantes son garabatos
los humoristas... no hay humoristas
los políticos... no hay humoristas
los politiqueros viven de garabatos
los garabatos son de petróleo
la esperanza es un garabato
las ideologías son garabatos
el patriarcado latinoamericano hace garabatos
el deporte es un garabato con marca de agua
las revoluciones dos-punto-cero son garabatos digitales
el certamen estúpido siempre ha sido (y será) un garabato
el hambre (lamentablemente) no es un garabato
el hambre es el arma más mortal

hoy se murió Zapata
así que ya no importa
quedarnos
sin papel periódico

lunes, 16 de febrero de 2015

"Carta a una chica dormida"

Al final,
se trata de ti.

De tu pesimismo comercial.
De tus caprichos totalitarios.
De tu indignación panfletaria.
De tu insistencia en ponerle esqueleto a lo que no lo tiene.
De tus derrotas anticipadas.

Lágrimas negras
corren por las cicatrices
de tu cara
y se mezclan con tus acuarelas.

Los pájaros carpinteros del mundo estarían orgullosos
de ti.

Yo lo estoy.
Siempre.

Eres mi heroína,
de la forma en que te gusta
y de la forma en que no.

Se hace tarde.
Ya va a amanecer,
así que
limpiémonos el barro de los zapatos
y esculpamos tazones y ceniceros.

No te preocupes por lo que piensen.
Los ojos de todo el mundo son como colillas de cigarro, encendidas.
Y tu obra siempre será una espalda desnuda.

Acostúmbrate a ese olor a ceniza y carne quemada.
Nunca les gustaremos.

Pero, vamos a crear.

Si creamos juntos,
creemos juntos.

"Ojalá mañana haga mucho calor".

Al final,
se trata de ti.
Al principio,
también.

sábado, 14 de febrero de 2015

"Texto para ser recitado frente a un público"

ustedes no tienen idea de lo difícil que es estar aquí parado.
tratando de satisfacerlos, de gustarles.
por más seguridad que aparente solo soy una máscara.

todos buscamos reconocimiento.
claro, creemos en nuestra obra, pero queremos que otros también crean en ella.

(vean las películas de Charlie Kaufman)

no nos basta con lo que pensamos sobre nosotros mismos,
porque lo que pensamos sobre nosotros mismos es muy cruel.
nos aniquila,
nos despedaza.
y quedamos expuestos.

y no se trata de un sentimiento "pequeño burgués".
porque el colectivo, en ocasiones, también suele ser implacable.
muy implacable.
y nos ahogamos en este mar de seres sociales.
ahogados y encadenados.
como Prometeo.
encadenados a nosotros mismos.
no a la pena sino al miedo.

llevo ocho vasos de cerveza.
y aún no me siento mareado.
aún tiemblo.
y tengo miedo.
pero no puedo prometerles que en algún punto me vaya a sentir cómodo.

lo que si puedo prometerles.
es que
cada palabra que diga
será
atrozmente sincera.

martes, 10 de febrero de 2015

"11:30 PM"

Tú lo sabes.
Eres una acuarela que me duele.

El relativismo llegó para devorarnos la nariz.

DEJEMOS DE GRITAR

Porque, a pesar de que la palabra ya no importa, sigue doliendo.
Y una imagen.
¿Qué es una imagen?
Un simulacro de tercer orden.
Tanto que Ruby Sparks se salió del papel.

Recapitulando:
Tres horas.
Dos realidades percibidas.
Dos universos colisionando, con sus propios astros retrógrados.
Una pantalla rayada.

Aritmética de la idealización.
Y aun así aquí estamos.
Siendo lo que no somos.
Entonces, siendo nosotros-siendo-lo-que-no-somos.

No nos queda más que cepillarnos los dientes, aunque sean las once y media de la noche.
Y te prometo que usaré pantalones largos.

"Optimista"

la jaula de Kafka fue a buscar a todos los pájaros
algunos se olvidan de que hay una jaula;
algunos nos olvidamos de que fuimos pájaros

el lado positivo
de haber caído
no es que solo te quede levantarte

es haber conocido el suelo

aprender de él
vivir de él
abrazarlo
y finalmente
repelerlo

como polos iguales
porque también somos suelo
polvo, si eres un entusiasta bíblico
pero suelo al fin

y está en nuestra naturaleza
apuntar siempre
al opuesto
es decir
al cielo
en caso de que logres repeler al suelo, claro

cielo
suelo
¿qué mas da?

la jaula es demasiado grande.

jueves, 5 de febrero de 2015

"Ella baila"

ella baila
por todo el lugar
y sus piernas
se van llenando
de moretones

siempre se jode algo
cuando se está creando

es un sufrimiento del cual estar orgulloso
el verdadero arte
se sufre

la vida misma,
nace en el sufrimiento
del llanto
de un recién nacido
que sabe de antemano
el horror que alberga
el mundo al que acaba de llegar
y lo aprieta
con sus asquerosas
y minúsculas
manos de papel

¿te imaginas un parto entre risas?

hay que flexibilizar el cuerpo y el espíritu
y hacerlo sufrir un poco

la creación
es lucha
y estamos en constante creación
desde dar un paso para caminar,
hasta pensar las palabras correctas al hablar
estamos creando
nos estamos desdoblando
estamos luchando

ella baila
por todo el lugar
y gracias a los moretones
nunca dejará de bailar

"Poliestireno expandible"

El moderno estaba deprimido,
porque descubrió que los sueños no se hacen realidad.
El posmo,
simplemente se resignó a ello.
Pero el próximo ser social,
estará muy molesto.
Tendrá la rabia necesaria
para que al menos
su grito reviente el cielo.
Y esa rabia
es la que le dará sentido
a todo este absurdo.
La que le permitirá
crear.
Esa rabia de decir
"yo soy yo,
y si no me hago notar
al menos mi esfuerzo
te mantendrá ocupado.
Si no voy a alcanzar la cima,
al menos cuando caiga
voy a romper el piso.
Y el eco de ese sismo
va a incrustarse en tu tímpano
por toda la eternidad."

O al menos...

hasta que
venga otro a quejarse
y a inventar excusas
para no
crear.