En el radio de un átomo, está la pregunta a la respuesta que ya tienes.
Que si es el tiempo o la tierra lo que te ensucia la cara.
En la punta de un cordón de zapato está la historia de un niño tuerto.
Porque la justicia depende del color. Porque una maldita sopa no va a salvarte.
Pero si te engrapas tus alas justo alrededor del caminito de tu nuca, podrás entonces saltar desde cualquier cohete, comerte las mariposas que quieras. Y cuidarme.
Pues ni una turbina es más que tú y yo tomados de la mano.
Y mucho menos una nación en guerra, cuando tu risa cubre el sonido de las balas.
Estrafalaria concepción de “algo"
que la catástrofe y el desastre
saben exactamente QUÉ es.
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