"Cincuenta minutos tarde"

Hace tiempo que no escupo las palabras
Y solo he escrito ejemplares sintácticos
Entonces decido hacerlo hoy
Pero estás en mi cuarto
Y me tapo los ojos con una gasa para poder estar solo

(ya sabes, necesito privacidad)

Se supone que tengo que escribir algo que valga la pena
Pero se supone también, que la felicidad nunca ha parido una gran historia
Y ya no estoy triste
Entonces decido reír pero tu risa opaca la mía

(Si en esta alucinación tuviéramos vecinos, ya se habrían despertado)

Entonces decido dibujar confiando en que tus paleta de colores pasteles no dejará que mis líneas se mueran de frío
Pero se supone también, que la felicidad nunca ha parido una gran historia
Y ya no estoy triste
Entonces esto de escribir sin depresión es como masturbar el ingenio
Y hay pajas que son la gloria
Entonces esto de soñar con lirios y nebulosas es como tragar papel en el campo
Y ya sabes a lo que me refiero

La venda está empapada de lágrimas
Pero no quiero que te des cuenta
Es solo, que sí es una historia triste después de todo.

Se murió la tristeza.